Тимофей Пименов Я поэт. Не стихи меня делают им, А большое и глупое сердце. Что не видно одним и не слышно другим, То во мне начинает тереться. И дотрётся до ран и дотрётся до слёз До души моей вязкой дорвется, И распуститься множеством маленьких роз, И по всем берегам разольется. Жизнь в вечернем затишье, в спокойствии стен, В темноте, разводящий мосты, В содрогании рук и прозрачной воде... Неужели не чувствуешь ты?